Die Puppe der tausend Gesichter
Transkription des Vortrags von Herbert Quain anlässlich der Vorstellung seines Buches Die Puppe der tausend Gesichter, gehalten am 28. Dezember 2020.
I. Die Puppe
Ich schrieb nicht über eine Figur. Ich schrieb über eine Existenzform in der Welt, die vollkommen normal geworden ist. Wenn ich von der Puppe spreche, meine ich kein Monster. Es ist niemand, der im Wesentlichen böse ist. Es ist vielmehr jemand, der hergestellt wurde – und deshalb zutiefst beschädigt ist. Sein Leben ist eine ununterbrochene, erschöpfende, nutzlose Performance.
Die Puppe ist ein Wesen ohne Subjektivität. Und Subjektivität ist keine emotionale Kulisse. Sie ist eine lebendige Struktur, der Kern, von dem aus wir unsere Erfahrung organisieren. Sie verleiht der Welt, in der wir leben, Form und Tiefe, ermöglicht, dass das Leben Richtung, Spannung, Tiefe und Sinn erhält. Wo Subjektivität ist, gibt es eine innere Orientierung, eine aktive Beziehung zu dem, was gedacht, empfunden, gewählt wird – und auch zu dem, was schmerzt. Ohne sie gibt es keinen Konflikt, keine Geschichte, kein lebendiges Gedächtnis. Es bleibt nur eine Oberflächlichkeit, die automatisch reagiert.
Die Puppe wurde geformt, um funktional zu sein, nicht um sich selbst zu verstehen. Sie hat Regeln, Gesten, Töne und Sätze verinnerlicht, aber sie hat sie nie zu ihren eigenen gemacht. Sie lebt gefangen im "Sollen", in leerer Wiederholung, in der Illusion, dass richtiges Handeln Erfolg, Sinn und Zugehörigkeit bringt.
Es ist ein langsamer, aber zäher Prozess. Er hinterlässt keine sichtbaren Narben. Es gibt keine offensichtlichen Traumata. Was es gibt, ist eine fortschreitende Entleerung des Inneren. Sie lernte zu lächeln, während sie ausgehöhlt wurde. Sie verstand, dass Anpassung notwendig war, dass Konsumieren gleichbedeutend mit Begehren ist. Und so füllte sie sich mit Floskeln statt mit Fragen.
Das ist der Weg, auf dem jemand seine Tiefe verliert, bis er nur noch Oberfläche ist. Der subtile, alltägliche Prozess, durch den jemand – jeder – ohne es zu merken zum Niemanden wird.
II. Das Puppen-Konflikt
Die Puppe ist effizient, und diese Effizienz täuscht. Sie spricht, bewegt sich, antwortet. Sie nimmt an allem teil, ist sichtbar, postet, kommentiert und teilt. Doch etwas Wesentliches fehlt: Sie wohnt sich selbst nicht. Es gibt kein Innenleben, das ihre Handlungen stützt, keine eigene Stimme, die sie ordnet. Es gibt ständige Aktivität, aber ohne innere Richtung. Ein Tun, das aus dem Nichts entsteht.
Das hat mich besessen gemacht. Diese beunruhigende Kombination aus Bewegung und Lähmung. Wie jemand ständig anwesend sein kann und dennoch immer abwesend bleibt. Wie jemand tausend Formen, tausend Gesichter annehmen kann – alle funktional, alle korrekt – und dennoch kein eigenes besitzt. Dieser fehlende Mittelpunkt fällt zunächst nicht auf; er zeigt sich erst, wenn er in Frage gestellt wird.
Das Getriebe der Puppe funktioniert gut, solange es nicht herausgefordert wird. Doch der Konflikt entsteht, wenn etwas vom Drehbuch abweicht: jemand, der seine Gefühle nicht verbirgt, ein Lachen, das den richtigen Tonfall unterbricht, eine Antwort, die nicht gefallen will. Es braucht keinen gewaltsamen Zusammenstoß; es reicht, dass etwas in ihrer erlernten Welt nicht passt.
Dann wird etwas aktiviert. Nicht, weil es echte Gefahr gibt, sondern weil ihre Struktur sich bedroht fühlt. Das Andere, das Ungezähmte, kann nicht verarbeitet werden. Sie hasst es nicht: Sie braucht nur, dass es weit weg ist. So weit wie möglich.
Nicht, weil sie nicht versteht, was sie sieht, sondern weil sie sich erinnert. Weil es auf einen Rest hinweist, den sie einst hatte: eine Freiheit, die zensiert wurde, eine Stimme, die korrigiert wurde, ein Wunsch, der angepasst wurde, bis er zum Konsum wurde. Etwas, das ihr das Bild von allem zurückgibt, was sie aufgeben musste, um dazuzugehören. Was sie zum Schweigen bringen, abgeben, verwässern musste, bis sie zu einer angenehmen Kulisse reduziert wurde.
Doch die Puppe hat kein Innenleben mehr, um diesen Verlust zu verarbeiten. Sie kann ihn weder als Schmerz empfinden noch als Trauer bewältigen. Sie kann nur reagieren. Und sie reagiert mit Verteidigung, mit Unbehagen, mit einem moralischen Urteil, das nicht aus persönlicher Ethik, sondern aus bloßem emotionalen Überleben entsteht.
Demgegenüber ist kein Dialog möglich. Die Puppe diskutiert nicht: Sie reagiert. Sie fragt nicht: Sie kategorisiert. Sie hört nicht zu: Sie interpretiert. Die Welt muss in ihre Kategorien passen, sonst gerät alles ins Wanken. Sie kann sich dem Unerwarteten nicht öffnen, ohne ihre fragile Stabilität zu riskieren. Ihre innere Ordnung basiert auf der Verneinung von Konflikt, auf der Unterdrückung des eigenen Wunsches, auf der Illusion von Kontrolle.
Deshalb macht sie das Unverständliche zu etwas Unannehmbaren. Das Andere muss lächerlich gemacht, pathologisiert, korrigiert werden. Nicht aus Überzeugung, sondern aus Notwendigkeit. Denn wenn es jemand schafft, weiterzugehen, ohne den Preis zu zahlen, den sie gezahlt hat, verliert ihr ganzes System den letzten Rest an Sinn.
Es geht nicht um Hass oder explizite Wut. Es handelt sich um eine ständige Spannung zwischen dem Bedürfnis nach Bestätigung und der Angst, entlarvt zu werden. Die Puppe will nicht erkannt werden. Sie will genehmigt werden. Und in dieser verzweifelten Suche, relevant zu bleiben, wird alles, was vom Drehbuch abweicht, zur Bedrohung.
III. Der Puppenmodus
Die Puppe ist nicht nur ein leeres Subjekt. Sie ist das sichtbarste Produkt von etwas Tieferem: einem System.
Ein System, das sich nicht mit Gewalt durchsetzen muss, weil es mit der Effizienz des Offensichtlichen operiert. Ein System, das sich nicht als solches präsentiert, das aber das Leben organisiert. Das nenne ich den Puppenmodus.
Der Puppenmodus ist der unsichtbare Rahmen, der bestimmt, was als vernünftig, funktional, akzeptabel und wünschenswert gilt. Er zeigt sich in wohlmeinenden Ratschlägen, in sanften Korrekturen, in impliziten Geboten. Und er hält sich durch eine simple und grausame Logik aufrecht: Ich habe verzichtet, daher solltest du es auch tun.
Es gibt keine explizite Rede, keinen direkten Zwang. Nur eine Pädagogik des geteilten Verzichts. Wer bereits zur Puppe geworden ist – wer seine Stimme, seinen Widerspruch, seinen Wunsch, seinen Namen hingegeben hat – kann nicht ertragen, dass ein anderer behält, was er verloren hat. Nicht aus Bosheit, sondern weil ihn die Differenz mit seinem eigenen Verlust konfrontiert. Und diese Konfrontation ist nicht einmal zumutbar.
So funktioniert der Puppenmodus: wie jedes Pyramidensystem. Er braucht neue Anhänger, um nicht zusammenzubrechen.
Der Puppenmodus zwingt nicht. Er überzeugt. Er wirkt durch Regeln, die als gesunder Menschenverstand getarnt sind, durch Sätze, die weise klingen, durch eine sorgfältig gemanagte Emotionalität. Was kursiert, ist nicht Hass. Es ist Angst. Die Angst, aus dem herauszufallen, was als gutes Leben gilt.
Und sobald man einmal drin ist, kann man nicht mehr aufhören. Nicht, weil man einen Vorteil erhält, sondern weil man schon zu viel aufgegeben hat.
IV. Die Puppe als Summe der Verzichte
Jeder verzichtet irgendwann auf etwas. Wir schweigen, um nicht zu verletzen. Wir passen uns an, um nicht aufzufallen. Wir akzeptieren, was wir nicht wollten, wir spielen Gefühle vor, die wir nicht hatten. Manchmal sind diese Verzichte banal, manchmal bedeutend. Das ist normal. Es gehört dazu, unter anderen zu sein, Teil des Versuches, das Geflecht, das uns verbindet, aufrechtzuerhalten.
Doch es gibt eine Linie, die nicht immer erkennbar ist. Eine diffuse Grenze zwischen dem Akt der Anpassung und vollständiger Selbstaufgabe. Zwischen einer momentanen Konzession und einer dauerhaften Form des Verzichts. Es gibt kein großes Ereignis, das alles erklärt. Was es gibt, ist etwas anderes: eine Anhäufung kleiner Entscheidungen, angepasster Auswahlen, minimaler Verzichte, die als Reife, Vernunft, emotionale Intelligenz, als das gefeiert werden, was man Lebenserfahrung nennt.
Und wenn man genug verzichtet, kommt man an einen Punkt, an dem es kein Zurück mehr gibt. Nicht, weil es unmöglich wäre, sondern weil nichts mehr übrig ist, wohin man zurückkehren könnte.
Das ist die Puppe. Nicht jemand, der so sein wollte, sondern jemand, der unbewusst im Laufe der Zeit alles aufgegeben hat, was ihn ausmachte. Sie hat nichts verraten. Sie hat immer wieder das gewählt, was keinen Konflikt verursachte. Was sofortige Zustimmung brachte. Was Zugehörigkeit garantierte.
Und dann gibt es keine Tragödie mehr. Keine Krise. Es bleibt etwas Schlimmeres: eine narkotisierte Ruhe.
Zum Puppenmodus gelangt man nicht von einem Tag auf den anderen. Man gelangt dorthin: durch Anhäufung. Durch Erschöpfung. Durch eine Pädagogik der sanften Verzichte, die im Namen von Erfolg, Beziehung, Ordnung jemanden leer zurücklässt.
Die Puppe ist das, was nach dem persönlichen Gemetzel der Verzichte bleibt.
Sie verzichtete auf ihren Namen, im Namen einer Marke.
Sie verzichtete auf ihr Bild, weil es nicht den Erwartungen entsprach.
Sie verzichtete auf ihre Stimme, weil sie besser klingen wollte.
Sie verzichtete auf ihre Meinung, um nicht aus den Hashtags des Tages herauszufallen.
Sie verzichtete auf ihre Denkweise, weil sie nicht als akademisch galt.
Sie verzichtete auf ihre Persönlichkeit, um ein Themenpark ihrer selbst zu werden.
Sie verzichtete auf ihre Intimität, weil sie Likes brauchte.
Sie verzichtete auf ihre Zärtlichkeit, weil sie nicht rentabel war.
Sie verzichtete auf ihre Wünsche, weil sie nicht postbar waren.
Sie verzichtete auf ihre Ethik, weil sie Verantwortung bedeutete.
Sie verzichtete auf ihre Empörung, weil sie nicht diplomatisch war.
Sie verzichtete auf ihre Rechte gegen ein paar Privilegien.
Sie verzichtete auf ihre Komplexität, weil sie nicht verstanden wurde.
Sie verzichtete auf ihre Sensibilität, weil es sie schwach erscheinen ließ.
Sie verzichtete auf Engagement, weil es leichter war, sich mit Verpflichtungen zu füllen.
Sie verzichtete auf Anwesenheit, weil es einfacher war, verfügbar zu sein.
Sie verzichtete auf Tiefe, um mit den anderen an der Oberfläche zu bleiben.
Sie verzichtete auf ihre eigene Tragödie, nur um an einer anderen Komödie teilzunehmen.
Sie verzichtete auf ihre Freude, weil sie niemanden fand, mit dem sie diese teilen konnte.
Sie verzichtete darauf, anders zu sein, aus Angst vor Gleichgültigkeit.
Sie verzichtete auf alles, für ein Leben voller Nichts.
Danke, dass Sie da sind.